Las verdaderas revoluciones sólo pueden ser subterráneas. Cuando el Metro se para, Madrid se para. A través de los túneles del Metro fluye la sangre oscura que alimenta los sueños y las pesadillas de toda una ciudad. Hay toda una vida en el subsuelo, en las galerías que horadan la prisa. La ciudad es como una esponja que absorbe el sudor, la risa, la sonrisa, el guiño, los ojos cerrados por el cansancio, y el Metro es el Gran Río de Madrid. El río de Madrid no es el Manzanares, sino el sinuoso recorrido del Metropolitano, un río de suspiros que a veces, como ayer, claman al cielo. Un día tras otro, los ciudadanos han aguantado las averías, como un rebaño han entrado y salido de los vagones, han aceptado las esperas, como aceptan todos los daños que la ciudad inflige: Con fe.

Pero ayer ese río que es el Metro se desbordó. Se rompió la fe. Los ciudadanos quizá pueden sufrir la carga injusta de los antidisturbios, pueden aguantar que se les trate como a sospechosos cada vez que cogen el Metro para ir a trabajar, pero no pueden ya asumir como suyo el silencio. El Metro grita y Madrid no puede taparse los oídos.