El alcalde de Madrid es un profesional del escapismo, uno de esos políticos reversibles que miran de reojo a los cristos y a las chulapas mientras cena por costumbre con un constructor de alto standing. Lo de Robbins no deja de ser para él un desagravio de turista distinguido. Sabe que los votos no los cosecha atusando las solapas de un guiri con prestigio, sino cortando un par de kilómetros de cinta para el vecindario, escoltado por un concejal con alma de lis y un barquillero ataviado en Cornejo. Aquí no nos damos cuenta, pero Gallardón ha hecho de la política una ambición en dirección contraria donde los que más le estorban son los suyos. El otro día, después de la manifa en la que no estuvo, dijo que «Madrid no iba a dejar de levantarse contra el terrorismo». Estas son las frases que le gustan, las que no pueden medirse desde la sintaxis, sino desde la matemática, porque detrás hay un cálculo perverso. Lo que no esperaba era que un yanqui rojeras de alquiler, silbando por la calle Luchana, le viniese romper el ábaco y a negar en público la foto por ser «de derechas», con lo que le mola a él Serrat.

El calambre limpio del sábado recorriendo el Paseo de Recoletos no tuvo nada de decorativo, como dicen algunos nerviosos. Era un «no» a los que chapotean en el pozo séptico de la política calorra, donde se desacredita por costumbre la realidad. Tampoco era una carta blanca para ese filósofo torcido de Batasuna (Otegi), que a su siniestro discurso suma la dislexia, pues esas amenazas de ETA que ahora le perturban han sido siempre las mismas, con alto el fuego y sin él. El chorro de la gente bajó a la calle para decir, sin cólera, que no se alcanza paz alguna si no se hace puntería primero con las palabras. ¿Y tú qué dices, alcalde?