Esta chisgarabís, que reduce nuestra ciudad a un paseo por los bares de tapas (bien escogidos, hay que admitirlo) y que considera la Movida única y exclusivamente como «la explosión orgiástica de sexo y drogas que siguió a la muerte de Franco» -esto sí que es sincretismo- no se entera de la misa la mitad. Porque, como es bien sabido, a los madrileños les encanta vituperar a su ciudad y cualquiera de ellos le hubiera dado sobrados argumentos con los que luego despellejarlos. No obstante, ya con la primera frase demuestra que por mucho tiempo que lleve aquí no ha conseguido captar el verdadero espíritu, el íntimo y legítimo orgullo de quienes aquí habitan. ¿Pobre Madrid? ¿Pobre de qué, en qué o para quién? ¿Para la enteradísima Sarah Wildman?

Dejando al margen las discusiones estilísticas -aunque mucho me temo que Sarah Wildman, obtusa y paletamente, tampoco ha percibido el acento transgresor que supone vestirse con la ropa que ni tu madre ni tu abuela se ponen ya-, el meollo del artículo es esa comparación desternillante con Barcelona, ciudad por otra parte hermosísima que ha tenido el acierto de venderse muy bien en el extranjero. Y digo desternillante porque Madrid podrá ser la cuñada, la divorciada o, si se quiere, hasta la suegra de Barcelona, pero la hermana provinciana, jamás. Eso no es de recibo para una ciudad que es consciente de haber sido la capital del mundo durante siglo y medio.

Sarah Wildman (¿por qué los foráneos que escriben sobre Madrid siempre mencionan a Franco como si hubiera nacido aquí?) hace referencias muy superficiales sobre la abrumadora oferta cultural madrileña y seguramente desconoce -pongo unos mínimos casos no muy lejanos en la historia- lo que es la Residencia de Estudiantes, la generación del 50 o el grupo El Paso; como tampoco comprende que en este árido suelo, a los pies del Macizo Central, es donde, por muy duras que hayan sido las condiciones de vida, ha cristalizado la mayor parte del talento en este país y se han fraguado, si no forjado, casi todas sus vanguardias. En fin. Yo le invitaría a unas cañas para explicárselo todo con sumo gusto, pero hasta que no me llame: Sarah Wildman, anda y que te ondulen.