Ha nacido el 'café Zapatero', nueva modalidad para reforzar la pluralidad en la barra de los bares
Un programa de la tele redime feos a cambio de mostrarlos
Gema Ruiz ha sacado los colores a medio país detallando por los platós sus avatares sentimentales
Mala semana para los intelectuales. Empezaba con patadas en los huevos (al uso testosterónico y callejero) y ha terminado con el apretón vacacional, los meteorólogos haciendo horas extra y el secreto de Díaz de Mera coreado por voces descreídas (como que al pueblo soberano se la suda este señor). Pero los hechos incontrovertibles se han producido en el ágora de la televisión y han sido habas contadas: el café del presidente, los cambios radicales de la cirugía estético-circense y la vergonzosa retransmisión de los amores de Gema Cuadrado, ex esposa de Alvarez-Cascos, que busca caballeros con posibles y encuentra golfos sin escrúpulos.
El café del presidente fue algo más que un símbolo. Fue una apuesta democrática. En este país, las barras de los bares son escuelas de pluralidad. Llevo más de media vida en Madrid y todavía se me quedan los camareros mirando cuando pido un café sin adjetivar. Ahora ha nacido el café Zapatero (80 céntimos aproximadamente), que se suma a las modalidades ya conocidas: café solo, cortado, largo de leche, corto de café, con leche fría, con leche caliente, descafeinado, sin descafeinar, etc. El café divide y vence, pero también se ajusta a un eslogan unitario que no admite discusiones: café para todos. La próxima vez que el presidente acuda al ágora televisiva, que lleve aprendido el precio de la vivienda. Para eso debería pedir consejo al Pocero de Fuenlabrada, que refuerza el lema de ZP: pisos para todos. El constructor está consiguiendo nombradía de líder social por el procedimiento de ganar un poco menos en cada piso que vende. ¿Será verdad o se trata de un prestidigitador urbanístico?
La cirugía estética. Allá voy. Una cadena de televisión española ha comprado los derechos de un programa americano que redime feos a cambio de mostrarlos. Es una parada de monstruos televisada. El concursante (feo y no sólo de narices) pide cambiar y la tele patrocina la mesa de operaciones. Cambiar, cambia, pero su criterio está a merced del circo mediático que lo arropa. Para Nacho Gay, de elmundo.es, es una forma de genocidio legal. Para los defensores radicales del libre albedrío, ni eso importaría si fuera voluntad del concursante. La asociación por la defensa del paciente ha puesto el grito en los periódicos. El escándalo está servido, y la publicidad más.
Las causas se repiten. El otro día, un (amable) lector me regañó por escribir que Brad Pitt y Angelina Jolie han adquirido un hijo con denominación de origen vietnamita. A mi amable lector, el cuerpo le pide ponerme en la picota del Defensor del Menor. Desde aquí le animo a hacerlo. Reprimirse es malo para la salud, lo digo por experiencia. Yo misma, cuando no escribo lo que me dicta la conciencia, tengo estreñimiento. Aunque lo veo venir: el Defensor del Menor no cambiará los gustos de la sociedad de consumo, y mucho menos, los de esos personajes públicos que coleccionan niños como podrían coleccionar pisapapeles.
La cirugía estética arrasa en España (primer país de Europa en número de operaciones al año). A Elena Salgado, que aparte de gestora es guardiana de las esencias, le gustaría meter mano, pero no puede. Espera que sean los propios médicos (y sus comités deontológicos) quienes impongan cordura. Difícil cuestión. El programa supone una importante plataforma publicitaria y los médicos no van a desaprovecharla. A ellos se debe la idea de que operarse constituye algo tan sencillo y cotidiano como ir al callista. Pero eso es sencillamente falso.
Por muchos esfuerzos feministas que haga Fernández de la Vega (Miss Maputo, como la llaman algunos) siempre causará más efecto un programa de televisión o el ejemplo de esas bobas especializadas en cómo pescar marido poniendo ojos de cordero degollado. Me refiero a Gema Ruiz Cuadrado, ex esposa de Alvarez-Cascos. Gema ha sacado los colores de medio país con la bochornosa retransmisión de sus avatares sentimentales. Ella misma parece sentirse orgullosa. «Hay 32 coches de prensa a la puerta de mi casa», dijo la otra noche. Y se quedó tan fresca.
Nuevos hombres viejos
BOCAZAS. La culpa la tienen los hombres como Salvador Sostres, que es buen escritor pero mea a menudo fuera del tiesto. Él escribió aquello de que el idioma castellano (Sostres dijo español) era de pobres y horteras. ¿Recuerdan? Sonaba a boutade, pero la gente se lo tomó a la tremenda. Qué menos. He conocido a algunos escritores jóvenes que tratan de hacer méritos copiando actitudes tabernarias y machistas de artistas ya fallecidos. Sostres es uno de ellos (nació en 1975). Provocador y altanero, disfruta escupiendo a la gente en la cara. Así, bravuconada tras bravuconada, consigue que lo tomen en cuenta y va haciéndose mayor poco a poco. Algo parecido le ocurrió hace años a Juan Manuel de Prada, y ya ven cómo está (hecho una penita). Días atrás, Salvador Sostres escribió La perversión, un artículo salvaje sobre el deseo de los cuerpos jóvenes. Eso se entiende viniendo de García Márquez, que es sandiós y puede escribir de sus putas tristes o sus putos alegres, pero no de Sostres, salvo que sea un viejo prematuro y necesite terapia sexual. A una no le asusta que Sostres escriba esas cosas, sino que realmente las piense. No toca, como diría el viejo Pujol. Traduzco algunas frases pervertidas de Sostres, para que se hagan una idea del despropósito. «Perversión es ir con mujeronas pasadas de rosca, de pechos caídos y olvidadas curvas que llevan a pensar en la muerte». «Perversión es el asco que arrastramos todos a cuenta del dudoso valor de eso que llaman estabilidad emocional». «Perversión es que una de 50 te diga que te quiere y, mientras no tengas más remedio que follártela, te esfuerces pensando en cualquier cosa». «Angelet». Angelito.
